Столкновение  - Александра Салиева

Я бы тоже посмеялась вместе с ней. Да только разом не до смеха становится. Потому что на том самом углу, который мы с ней обсуждаем, появляется знакомый “McLaren” кофейного оттенка. У водителя, как будто встроенный радар на моё местоположение. Автомобиль останавливается аккурат у обочины, рядом со входом в сквер. Смоленский выходит из машины не сразу — спустя секунд двадцать, по сторонам не смотрит, сосредоточен на разговоре по телефону, попутно поправляет манжет чёрной рубашки, застёгивая непонятно по какой причине расстегнувшуюся запонку. А у меня, глядя на него с расстояния примерно в пятьсот шагов, в голове вспыхивает каждая грёбаная секунда нашего совместного прошлого. Возможное ближайшее будущее тоже быстренько вырисовывается. И оно мало чем отличается от того, что со мной уже произошло. Именно поэтому я оказываюсь позади лавочки ещё до того, как осознаю, насколько по-детски выглядит собственный порыв банально спрятаться. Вот и Лена…

— Э-э… Ась, ты чего? — оборачивается и заглядывает за лавочку она.

Сама лавочка, к слову, добротная, из широких толстых досок, посаженных на железную основу, стоит аккурат втиснутая в асфальтированный карман среди газона, куда я и юркнула. Жаль, конечно, недавно высаженные цветы, но об этом я потом покаюсь, когда минует опасность.

— А это не я. Это он! Смоленский приехал! — шиплю в откровенной досаде. — Да отвернись ты! — слегка подталкиваю блондинку под локоть, осторожно высунувшись из-под лавочки, чтобы было не особо приметно. — Меня нет! — пригибаюсь обратно.

Щёлки между досок предмета моего укрытия не особо крупные, издалека почти незаметные, но в моём положении дают неплохой обзор, особенно, если наклониться пониже. Прекрасно вижу, как владелец “Атласа” входит в сквер и неспешно движется по пешеходной дорожке, продолжая разговаривать по телефону.

— Слушай, а ничего такой, этот Тимур Смоленский, — оценивает школьная подруга приближающегося к нам мужчину. — Высокий, стройный…

— Верблюд тоже высокий. И стройный, — отзываюсь я мрачно из-под лавки. — А ещё выносливый, — добавляю зачем-то.

В памяти сами собой всплывают картинки. Тоже о выносливости. Разве что не совсем той же природы и назначения.

— М-м… Выносливый, говоришь, — моментально заинтересовывается Лена.

— Даже не думай! — возмущаюсь, как только до меня доходит, к чему она ведёт.

Зарабатываю обиженный взгляд.

— Ты же сама сказала, что он тебе не нужен!

“Мало ли, чего я там сказала…” — проносится ворчливой мыслью.

И снова я девушку слегка толкаю — на этот раз по ногам, чтоб не поворачивалась ко мне лицом и не портила всю созданную конспирацию.

— Если забыла, он псих. И маньяк. И полный придурок. И…

— Да поняла я, поняла! Держу дистанцию! — поднимает ладони вверх в жесте капитуляции девушка. — Твой, так твой… — хмыкает напоказ понимающе.

Издевается надо мной, в общем!

— Ой, молчи уже! — в очередной раз шиплю на неё. — И не поворачивайся больше!

Быть может со стороны, за лавкой, будучи в газоне, меня трудно заметить, если не искать намеренно, однако саму с собой болтающую и машущую руками девицу — не заметить проблемно. О том я и думаю, нервно кусая губы, зажмурившись, мучительно долго дожидаясь “момента икс”, когда станет понятно, замечает ли странность Тимур, или же…

— Всё. Ушёл, — радует меня Лена.

Ушёл — не совсем верное понятие. Он мимо прошёл, дальше вглубь сквера. Зато у меня появляется ещё одна небольшая фора.

Надо бы убраться отсюда поскорее, пока не вернулся этот псих-маньяк-и-полный-придурок-а-ещё-слегка-верблюд!

Хотя покидать своё персональное укрытие я не спешу. Сперва аккуратненько выглядываю, озираясь по сторонам. И только после того, как убеждаюсь в сказанном подругой, выползаю обратно на асфальт.

— Слушай, он — псих, ты — тоже неадекватная, — комментирует мои действия блондинка. — Смотрю, вы подходите друг другу! — нагло хохочет надо мной.

— Ага, — ворчу ответно. — Запиши нас на совместный курс к психиатру, мы там поженимся и в одной палате жить будем, — кривлюсь, стоит представить себе нечто хотя бы отдалённо схожее, и отряхиваю ладони. — Пошли уже, забрём мальчишек и свалим отсюда, — подхватываю девушку под руку, увлекая за собой в сторону школы.

Пока иду, то и дело оглядываюсь. Никак не покидает ощущение, будто Смоленский вот-вот догонит. И, очевидно, все мои опасения прекрасно отражаются на моём лице, потому как в конечном итоге Лена не выдерживает:

— Слушай, если ты реально его так боишься, давай я с Костей поговорю, он что-нибудь придумает. Не будешь же ты всю жизнь от него бегать?

Не буду, конечно…

Только до тех пор, пока ему не надоест со мной в “кошки-мышки” играть.

Да и…

— Я его не боюсь, — продолжаю уже вслух. — Он меня нервирует. И рожу его видеть не хочу. Не в ближайшие дни…

Судя по скептическому хмыку, она не поверила. Спасибо, издеваться дальше не стала. До поры до времени.

— Но ты же в курсе, что тем самым только усложняешь и усугубляешь? — снисходительно проговаривает Лена, немного погодя вернувшись к прежнему. — Своими поступками ты сама разжигаешь в нём азарт. Он догоняет, пока ты убегаешь.

Мы успеваем дойти до парадного крыльца начальной школы. Двор пока пуст. Стены здания тоже хранят относительную тишину. До окончания продлёнки ещё десять минут.

— Предлагаешь вышибать клин клином? — усмехаюсь в ответ. — Думаешь, если сама к нему с завидным энтузиазмом приставать начну, тогда он прифигеет, открестится и сам свалит от греха подальше? — и сама задумываюсь о подобной перспективе.

Воображение рисует отчаявшуюся гримасу убегающего от меня Смоленского, почему-то обязательно всего в следах от красной губной помады и со связанными руками. Картинка настолько забавная, что невольно улыбаюсь, попутно пытаясь вспомнить, где завалялась купленная мною в прошлом году “Bourjois Rouge Edition Velvet” в оттенке #08 “Grand Cru”.

— Только не забудь ему сходу напомнить о том, что, раз он тебя девственности лишил, то теперь обязательно ещё и жениться должен! — поддерживает школьная подруга мою шутку. — А на свадьбу ты непременно хоч…

Мало, того, что резко обрывает себя на полуслове, так ещё и начинает улыбаться. Виновато. Не мне! Кому-то, кто в данный момент находится позади меня, и чьё присутствие она замечает гораздо раньше, чем я.

Чтоб этого Смоленского…

— Он за моей спиной, да? — озвучиваю угрюмо собственную мысль.

Виноватая улыбка Лены преобразовывается в сочувствующую, уже для меня. Я же, вдохнув поглубже, призываю всю свою выдержку, цепляю на лицо полнейшую невозмутимость, только потом разворачиваюсь.

— А мы тут как раз обсуждаем, как бы от тебя избавиться, — выдаю флегматично. — Что скажешь? Сработает такой вариант?